Le chômage et le ministre

"Euh, sinon, il revient à quelle heure Xavier ?"

En octobre 2010, le tout nouveau ministre du travail, Xavier Bertrand, se félicitait d'une baisse de 20300 inscrits (admirez la rondeur du nombre) :  "Le nombre de demandeurs d'emploi connaît la plus forte baisse depuis février 2008." Pour lui, "cette forte réduction du nombre de demandeurs d'emploi est très encourageante pour l'évolution du marché du travail", et de conclure, onctueux, en direct d'une agence Pole Emploi totalement déserte d'activité, (au journal télévisé de l'ORTF1, avec Claire Chazal en animatrice des bonnes nouvelles) que sa "priorité" serait donc de "mobiliser tous les moyens de la politique de l'emploi pour conforter cette tendance au cours des prochains mois". 

Et qu'ont dit les chiffres du mois suivant ? Augmentation de 0,8 % des demandeurs d'emplois, qu'ils ont dit les chiffres. Ils ne sont pas onctueux les chiffres.

The National, pas le front.

Dans Blank Slate, Matt Berninger, raconte (chante) que de vouloir distraire ses invités, il est tombé de sa chaise au point de s'ouvrir le crâne d'où se sont échappées des abeilles, puis, poursuit-il, "I go out looking in parked cars/For somebody famous to kidnap and love/Beat off the army with a tennis racket/That's my whole plan".

Manifestement, les abeilles ne l'ont pas abandonné, puisque le voilà de retour dans son Ohio natal (enfin, un Ohio mental), "transporté là dans un essaim". Bloodbuzz Ohio donc, où il se donne des airs de ne pas avoir bu que de la tisane au miel mais ce n'est pas un trench coat qui peut nuire à la poésie. On ne sait jamais, il peut y avoir une petite pluie peinarde, de guitares et de basses, en chemin.

On ne nous dit rien, on nous cache tout.

Alors que tout un chacun, dans mon petit monde idéal, devrait se réjouir des révélations de Wikileaks, coup de pied journalistique dans la fourmilière du « c’est déjà bien assez qu’un citoyen ait le droit de vote, manquerait plus qu’il soit de trop informé, sinon à quoi ça sert que Pujadas il se décarcasse », il se trouve beaucoup trop de responsables au gouvernement pour pousser des cris d’orfraie face à cette « menace » que Wikileaks fait peser au monde, dans un raccourci pour le moins gonflé, évoquant jusqu'à la protection de la vie privée là où il ne parait s’agir que de vie publique. Ce ne sont pas les mots doux d’un ambassadeur à sa maîtresse qui, jusqu’à preuve du contraire, ont été révélés. Mais des informations, ne leur en déplaise, sur des intentions, des opinions, portées aux noms des citoyens par leurs propres administrations.

Cela peut mettre en péril la vie d’agents secrets, voilà in fine, l’argument pour les sourds comme moi à l’argument du secret nécessaire aux affaires publiques. Wikileaks a eu l’amabilité d’informer les autorités concernées au préalable de ses intentions de publication, entrainant paraît-il des mutations en tous genres sur la planète, juste avant Noël : on peut concéder que ce n’était pas cool.

On évoque aussi le fait que des adresses de sites sensibles, notamment en France, aient été rendues publiques. Bien sûr, jusque là personne n’était au courant...

 

Je suis curieux de voir, pour ce qui concerne les Etats-Unis, jusqu’où Barack Obama va endosser ce costume de faucon qui lui va si mal. Prix Nobel de la paix, quand on est Président des Etats-Unis, c’est pire qu’une marée noire dans le golf du Mexique.

 

Mais pour revenir en France, qu’Eric Besson et compagnie réservent plutôt leurs bouches pincées, leur sourcils froncés, leur attitude de poseurs responsables, à cette révélation qui n’a nécessité aucune investigation secrète ou fuite : selon mes informations, désormais, une condamnation pour injures raciales et une autre pour dénonciation calomnieuse ne serait pas en France incompatible avec l’exercice de la responsabilité de Ministre de l’Intérieur. Ni un soutien à des policiers condamnés pour mensonges et falsification de procès-verbaux, qui auraient pu sans vergogne conduire un innocent en taule. Il s’appelle comment déjà ce ministre, Julian Assange ?

Don DeLillo at Odeon Theater

 

He spoke in our voice, European, and there's a shine in his eye that's halfway threatful. Walking back and forth on the platform, a black young guy concluded a long, loud speech : “I have told you all. Now you know who I am!” It was so loud that it should have been heard in the next metro stations.

I would have liked Don DeLillo to have been right there. I'm quite sure he would have enjoyed it; standing among the commuters, waiting for the subway train to come. He would have liked the gross, almost bombastic monologue the guy delivered, as if he was an actor - quite good indeed – rehearsing on stage where the set was still under construction.

As far as I could understand, he was beckoning to some ancestors to help him to come back home because, among others strange reasons, he also declared "France is dead" (not so wrong indeed). He was likely to list some obstacles in his way, so he warmed his voice in order to placate whoever tried to throw him out of his own country again. The crude part was about buggering someone I couldn't catch the name. Then, some people, who had seemed to be secretly enjoying his intention for what seemed to be nothing less than a third world war, gave up their kind of smile for a more appropriate frown in which they secretly hoped to be enough to repel the guy from speaking directly with them, just in case. He was a strong man, cap headed, who walked like an athlete ready to beat the hop-step-and-jump's world record.

I thought about Don DeLillo because I had gone to see him in the flesh three months ago, for a reading at the Odeon Theater. DeLillo was there to read extracts from his latest novel – Point Omega - with the French actor Charles Berling, reading the French translated parts.

It was said that he felt very impressed to be in Paris for this event; maybe in the way his character Owen Brademas, in The Names, said : "I've come to think of Europe as a hardcover book, America as the paperback version."

I was so moved by his performance that I quickly set out for the bookshop where I heard he was scheduled to sign books, near Bastille. I was prepared with just two questions:

"Why did you change your first name from Donald to Don?” (hum)

"What was your objective with ‘Amazons’? How could you have kind of rejected such a good book that you partially wrote under the pen name of Cleo Birdwell?"

Unfortunately, it was not the right day. He had done the book signing the day before. My silly questions would never meet his perhaps silent answer, but I might have won his well-known business card he used to give that read “I don't want to talk about it” and frame it as a trophy. Sigh. 

DeLillo's voice is peculiar, slightly hoarse and the way Don DeLillo was standing to read in the Odeon Theater made me think about the young boy he probably used to be in any Italian church of the New-York streets, reading those Saint-Luke's tales.

I had read the long first chapter of Point Omega maybe three times myself before Don DeLillo came to read it “for me” again. It was an experience which fit well with that installation of Douglas Gordon at the Moma which inspired him, for the Point Omega's prologue. A Hitchcock movie that the contemporary artist had project so slowly in order to make the original movie lasts 24 hours. The way DeLillo writes the passage is definitively astonishing; and when it came to Berling reading in French, the actor muddled along with his hands in his pants pockets. It's not something you can read just like that, indeed. It was not that Berling did badly – he stumbled over very few words - but I would have enjoyed listening to the edgy black guy from the subway reading the French version of DeLillo.

I have written this post in English, in order to practice my English writing and in the hopes of creating a sort of DeLillo Church, where the churchgoers have to read extracts from Don DeLillo’s novels (and plays!), without-their-hands-in-their-pockets-please!

“And now, Sisters and Brothers, let’s listen to our runaway friend from the Ivory Coast reading the Libra’s first chapter for us!

- This was the year he rode the subway to the ends of the city, two hundred miles of track”…

Uh huh, would Don DeLillo enjoy that ?

I didn't finish Point Omega; I'm still reading the first chapters of ‘Ratner's Star’ again and again and each time I feel – or need - to hear 'my' Don DeLillo’s voice.

Pain killer music, what else ?

On peut écouter ça allongé dans l'herbe humide, les mains sous la nuque, les jambes croisées et laisser se poser une guêpe sur le nez. Tout est sous contrôle, même Chewbacca.

 

Qu'est-ce qu'ils ont encore inventé à la Poste ? (suite)

De si merveilleux premiers chapitres

  

Na dé-trwa zané pasé, lo moman lesk-tantine mon garson, la fé pas' dé sigar pou moin. I pé fé ri la bous' do sertin, lo madam lé cansérolog' a la Répiblik Dominikèn... I pé koz osi in ta si ban' sigar Kiba, mé sak i koné byen lo zafèr, i préfèr sèt ma la gany. Mi té atan' dopwi in vré bon’ nouvèl pou krapot lo promié é mi vyen zist’ de trouv' a li en lektir dèn’ promié sapitre de « The Brief Wondrous Life of Oscar Wao » - oté, ban zanglé i koné ryenk maziskil partou (é a moin mi mèt lapostrof partou mon-dié-sénièr) – de Junot Díaz (obrigado Cesar pou lo konsey). 

Mi sa rouv’ un parantèz (ankor…)ke na ryen na vwar : « Junot » té osi le nom d’fami in kamarad té i vé pa prèt son balon kan nou lété pti a koz son papa konsièrz té défan ali sorti, « té zino, envoy’ balon la kan mèm’ té ! » nou té y kri en bas la tour. Koz son papa té i vé pa li lans zafèr par la fénèt, Zinot té i prèt pa son balon, le pov ti Zinot lété considéré kom in rapia… Zenfan lé dir. 

Bon, Junot Díaz, é cé la ke mi artomb si mon dé pat’ arièr, lé né en mil nèf san swasant’ wit a la Répiblik Dominikèn ou li la viv in ti bout’. Mé lu la grandi ek son fami dan’ lo New-Jersey, Etazini, é zordi li lé in profésèr liniversité (MIT, ekskiz mon pardon). Sak i fé ke lu la pa ékri en èspanyol, mé en nanglé, mé mélanzé ek son kriol, son lèspanyol, é in zournalist lo New York Time, Michiko Kakutani, ma pa kapab dir mié, la écri koma si li : “ [Junot Díaz has] written a book that decisively establishes* him as one of contemporary fiction’s most distinctive and irresistible new voices.” Mi koné pa personèlman so sinoi du Zapon-la, mé nou pé fé confians si son zizman ryenk ek lintrodiksyon mi vyen d’lir. An plis ke sa, lo sinoi té pa tou sèl, tout’ ban’ kritik la tomb plizoumwin dakor, et Díaz (mi pé pi apèl ali Zunot astèr…), pou son gro promié lansé balon, la gany lo « Pulitzer Price ». Koué moin lété en trin d’lir pou rate so nouvèl la ? 

Mé avan koz pli loin, si zot nana in problèm’ ek langlé ou lo kreol, le liv i ekzist en francé en format liv koboy ek lo tit « La brève et merveilleuse vie d’Oscar Wao, (10/18) ». Sinon sa, zot i pé osi trouv’ ali ek ban’ fournisèr liv élèktronik ke zot i préfèr (la mièn lé Adamélèk, ah ah).

I kontant’ a moin vréman lans’ mon nouvo ribrik ek so liv’ la. Mi tris’ in pé, moin la pa enkor vréman lu lo promié sapitre, zist lo ti poèm ek in zenre lintroduksyon ou nou va entan kozé dan’ in not’ de badpaz Listwar Dominikèn, ek lo « fukù » (mi gany pa fé otroman lir sa « fuckeuh », mi vé dire kom dan’ fim ou ban’ kaf niyork i di a ou koma pou « bonzour », kan i koné pa ou) ek son kamarad indispensab, le « zafa » (é la mi lir lo « zafèr », é mi koné lé pa in bon zabitud pou pran, mé mi aime distord le ban’ mo mi lir, sirtout dan’ zournal, i aid siport’ lo ban’ tris’ nouvèl ; moin la pa atan’ Rachida pou ramplas’ « inflation » par « fellation », d’fason, lapa sa va sanz lo sif somaz). Le fuku lé in lékivalan malédiksion i kit pli ou ek out famy é le zafa lé in manyèr ou dwa konèt pou kas’ le fuku : kroaz out lindekse.

Mi sar kontinyé lir lo liv’ i rakont in zistwar de marmay gro los’. La dernièr fwa moin la lir in zistwar marmay gro los’, lété « La conjuration des imbéciles ». Mi pans ke sèt la va don’ a moin osi mon kontantman lektir pou la somèn. Ekskiz a moin si nou artrouv’ in pé pli tar…  

La mondialisation sera au Qatar en 2022

"La richesse est internationale et la pauvreté nationale, c'est ça la mondialisation."

Totale incrédulité et un peu de bruit

Les méandres d'internet sont impénétrables, et ce qui suit ne surprendra pas le moins "geek" d'entre-vous : en tapant l'adresse de mon propre blog dans la barre de navigation - oui, je la tape encore parfois - j'ai inversé le "s" et le "p" de "spot". Cette coquillette - "blogpsot" donc au lieu de "blogspot" - m'a directement conduit sur une page entièrement consacrée à... la bible dans tous ses états. Les poisons comestibles se nichent donc bien partout.

Pour ne pas effrayer de trop les brebis égarées sur mon blog, car les voies sont impénétrables dans les deux sens, j'ai donc mis en exergue de ce message le petit livre épatant de John Kennedy Toole, que l'on trouve aussi en français chez 10/18. J'en garde un souvenir de lecture presque aussi émouvant que son terrible chef d'oeuvre, "La Conjuration des imbéciles".

Pour conclure ma semaine cléricale, j'ai cherché sur Youtube un clip potable du "Bad Religion" de Motörhead (me rappelant une époque où filaient les paysages de long de l'autouroute A10), afin d'illustrer le message de soutien à Walid Husayin. Je n'ai rien trouvé de mieux que ça, parce que "Bad + Religion" servent aussi de mots clés à plein de roquets évangélistes. C'est mal, ils finiront en enfer. 

Tati foot.

En 1978, le Sporting Etoile Club de Bastia roulait en Simca Horizon jusqu'en finale de la Coupe UEFA, l'équivalent de l'Europa Ligue actuelle. A l'époque la finale se jouait en matches aller et retour.

Jacques Tati a filmé la ville et les supporters de Bastia, mais ce n'est qu'au début des années 2000 que les rushes exhumés par la Cinémathèque de Bastia sont montés par sa fille, Sophie Tatischeff. Le court-métrage a fait l'objet d'une édition offerte avec le plutôt pas mauvais magazine So Foot il y a quelques années.  Vingt-cinq minutes, ça peu paraître un peu longuet, mais quelques passages valent franchement le détour, particulièrement ceux liés à l'état du terrain. Et puis, pour vous féliciter d'être allés jusqu'au bout, de merveilleux chants muvrinesques sont au générique de fin. Mafiiioooôôôoosâââââ ! Ah, mince, je ne connais pas les paroles...

Libérez Walid, nom de dieu !

Sous le titre impeccable « Dieu n’existe pas, Walid est son prophète », Appollo attire notre attention dans son blog sur le mauvais sort réservé à Walid Husayin, coiffeur palestinien de 26 ans, emprisonné par « les services secrets palestiniens » pour s’être exprimé avec assiduité sur le net contre la religion.

A l’exception d’un article un brin condescendant dans Le Monde, mais c’est déjà ça, et une page Facebook ici qui réclame sa libération, on ne sait trop comment contribuer à sa libération au plus vite des geôles palestiniennes, mais il nous semble que toutes les initiatives soient les bienvenues.

Un lecteur parisien du blog me fait savoir par exemple qu’il a adressé pour sa part un courriel à sa député, Madame George Pau-Langevin (PS, ancienne du MRAP, ndlr) pour que le gouvernement français soit interpellé à ce sujet. Notre lecteur procédurier est confiant, il a déjà reçu aussi sec cette réponse : « Votre message a été transmise (sic) à l'équipe de Mme la Députée. Nous vous  répondrons dans les plus brefs délais, merci de votre intérêt. ».

Sans être certain, compte tenu du climat climatique et politique de La France actuelle, que ce soit la meilleure destination pour Walid en attendant des jours meilleurs, mais a minima, la France s’honorerait – enfin – à réclamer sa libération sans délais et à lui offrir l’asile politique au nom de la liberté d’expression, de la liberté tout court.

Tienbo Walid !

La poésie, c'est gratuit.

Parce que je porte un soin tout particulier à la qualité de l’iconographie de ce blog et que, par ailleurs, je ne souhaite pas mégoter mes efforts quand il s’agit de promouvoir autant que faire se peut la poésie - quand bien même l’événement me restera inaccessible - je ne résiste donc pas à la tentation (et je me délivre du mal) de partager avec vous ce document qu’un lecteur bien intentionné du blog a eu la bonne idée de m’adresser.

Je devine votre perplexité. Sachez que l’homme sur la gauche de la photo, pour les plus mécréants – et/ou les moins réunionnais - d’entre-vous, est l’évêque de l’île de La Réunion, Mgr Aubry. Il a - donc - été entendu en qualité de témoin sur quelques affaires de pédophilie au sein de l’église réunionnaise.

L'évêque a ensuite disparu de la circulation, une sorte de marronnage qui a dû tenir quelques bigots en haleine : mais où donc l'évêque avait-il pris la fuite? Il a éprouvé le besoin de se ressourcer se justifiera-t-il, devant tant d’adversité, qui lui a fait un mal de chien – d’ailleurs, il se décrit lui même comme «un chien dans une poubelle». C’est dire où peut vous mener la foi (en l’occurrence à l’île Maurice finalement, selon ses dires : ouah, ouah !)

Comme l’homme est poète à ses heures perdues, grand admirateur d’Evariste de Parny*, il souhaite tenir La Réunion en haleine par l’étalage de ses états d’âme, de sa grande souffrance morale : la posture médiatique du sieur dans l'île aux supposés "90% de catholiques" finit par occulter les affaires de pédophilie elles-mêmes : les  petites victimes de l'église réunionnaise doivent en être encore toutes contrites. Enfin, la justice suit son cours et l’église s’est même constituée partie civile, défense de rire.

L’entrée est gratuite. Chic, vous allez pouvoir y emmener les enfants.

* Ha, on me murmure que non…